Souvenir de l'Entre Monde - Carnet de Rebecca
Je suis arrivée directement dans sa chambre.
Elle était à la fenêtre, front presque contre le fer des barreaux. Elle ne bougeait pas. Dehors, rien ne bougeait non plus.
Quand elle s'est retournée, j'ai vu. Pas la démarche — ça, n'importe qui peut cacher. C'était autre chose. Quelque chose d'intérieur qui tirait vers le bas, doucement, constamment, comme une dette qu'on rembourse en silence.
Elle s'est assise. A ouvert un livre. A toussé. Quand elle a écarté le poing, il y avait du sang. Elle l'a regardé avec la précision de quelqu'un qui sait depuis quand, et qui a depuis longtemps cessé d'espérer autre chose.
Elle a commencé à écrire.
La bougie a fondu. Elle a posé la plume. Elle a souri.
Ce sourire — triste, lumineux, décidé — je l'ai peint plus tard. Pas parce qu'il était beau. Parce qu'il contenait tout ce que sa bouche n'avait jamais pu dire.
Elle avait trouvé. Elle ne verrait pas ce que ça changerait.
Ça ne changeait rien à ce qu'elle avait trouvé.
Souvenir de l'Entre Monde - Carnet de Rebecca
Je suis arrivée directement dans sa chambre.
Elle était à la fenêtre, front presque contre le fer des barreaux. Elle ne bougeait pas. Dehors, rien ne bougeait non plus.
Quand elle s'est retournée, j'ai vu. Pas la démarche — ça, n'importe qui peut cacher. C'était autre chose. Quelque chose d'intérieur qui tirait vers le bas, doucement, constamment, comme une dette qu'on rembourse en silence.
Elle s'est assise. A ouvert un livre. A toussé. Quand elle a écarté le poing, il y avait du sang. Elle l'a regardé avec la précision de quelqu'un qui sait depuis quand, et qui a depuis longtemps cessé d'espérer autre chose.
Elle a commencé à écrire.
La bougie a fondu. Elle a posé la plume. Elle a souri.
Ce sourire — triste, lumineux, décidé — je l'ai peint plus tard. Pas parce qu'il était beau. Parce qu'il contenait tout ce que sa bouche n'avait jamais pu dire.
Elle avait trouvé. Elle ne verrait pas ce que ça changerait.
Ça ne changeait rien à ce qu'elle avait trouvé.
